Форум ОХОТА и РЫБАЛКА

Фрай, своей зашитой бровью, напомнил историю, которая имела место быть, во время моей интернатуры.
Городская больница. Отделение челюстно-лицевой хирургии. Дежурят два доктора, соответственно челюстно-лицевые хирурги. 8 марта, международный женский день. Естественно джентельмены поздравляют дам. Отделение челюстно-лицевой хирургии с травмпунктом тоже имеет как и чем поздравить дам, которых представляют медсестры. Празднование и поздравление началось с обеда и подходило к логическому концу ближе к вечеру. У двух дежурных докторов сутки. Но не у всех медсестер суточное дежурство. 3 медсестры собираются домой. Время уже довольно позднее. Дежурные хирурги, с не критичным, но все же, присутствующим градусом джентельменства, приходят к заключению, что не гоже дамам в такой то день, международной женской солидарности, добираться домой общественным транспортом. Такси? В принципе, это был бы выход и правильный выход, вызвать мотор и оплатить его. Но так поступают истинные джентельмены, а не подогретые. А как поступают подогретые джентельмены? Правильно! Они сажают дам в девятую модель жигулей и вдвоем, так веселей, едут развозить их по домам. Так надежней. Таксист цепляться не будет, маньяков в подъездах однозначно проконтролируют, вобщем, вперед!
С музыкой, весело, едут... Удивительное дело, на дорогах города, оказывается, в этот день, невзирая на международный праздник, несут свою нелегкую службу сотрудники ГАИ. И чем то их девятая модель жигулей, цвета "мокрый асфальт" заинтерисовала. Скорее всего цифрами 100-110 км/ч на радаре. Хотя, очень может быть, они тоже хотели присоединиться к поздравлениям дам в авто. Как бы то ни было, взмах полосатой палочки остановил модель российского автопрома, пользующуюся наибольшим спросом на рынке. Хирурги ведь люди законопослушные. Знакомство, проверка документов и что то двум сотрудникам ГАИ не понравилось. То ли, что дам больше, а джентельменов меньше, то ли громкая музыка в поздний час, то ли запах из машины. А может просто позавидовали. История не сохранила достоверно, кто первый испортил праздничный день грубым словом. Но факт остается фактом, свадьба без драки законным браком не считается... Ах да... Забыл... Дело в том, что оба челюстно-лицевых хирурга имели до медицинского института, во время и после него хобби. А именно бокс. Но не смотреть, а участвовать. И в этом хобби достигли определенных результатов. Оба были КМС... А вот гаишники, судя по всему такого хобби не имели. И начали проигрывать даже не по очкам. Хотя волю к победе демонстрировали и держались достойно. Но инициатива была на стороне хирургов. До момента проезда мимо патруля ППС. И только численное превосходство, а так же демонстрация ППСниками девайсов типа АКС74У, отняло победу у команды эскулапов. Дальше немного скучно: наручники, протокол, РОВД. А вот теперь интрига. До момента неспортивного вмешательства ППС, все же было по честному, два на два, команда эскулапов вела по очкам и таки подпортила внешний вид гайцев. Были рассечения. И после бумажного оформления празднования 8 марта, пострадавших гаишников повезли в больницу для оказания медицинской помощи. В какую больницу как бы вы думали? Правильно в ту самую. В какое отделение, как бы вы думали? Правильно, в челюстно-лицевую хирургию. А кто должен шить раны на лице? Правильно, те самые хирурги, которые эти самые рассечения и сформировали. Привезли их туда, выходит дежурная медсестра и говорит, что нужно немного подождать, потому как дежурные хирурги немного заняты. Ну не скажет же она, что их вообще на месте нет. Сидят гаишники, теперь уже в качестве пациентов и ждут... Час, два, три... Начинают нервничать. Медсестра начинает нервничать. Вобщем, все нервничать начинают. Одни от того, что больно и кровь каплет, другие от неизвестности за судьбу коллег. Мобильная связь в то время, еще не была так доступна, как сейчас. Ситуация разрешилась благодаря виновникам праздника, которые в РОВД, напомнили милиционерам про билль о правах человека и сумели вытребовать один телефонный звонок. Дозвонились на работу, в процесс освобождения узников включились отвественные хирурги больницы(помощь то ведь кто то должен оказывать) и после этого история легла на финишную прямую. На милицейском бобике, хирургов торжественно доставили в больницу и они встретились снова... Ржали все... Ничего, потом подружились. Хирургов конечно руководство вздрючило, хотя тоже повеселилось от души, узнав подробности истории.

Супер!!! Как джентельмена ,интересует вопрос -куда девались три медсестры ?

Домой они в тот вечер не попали. Как жены декабристов, сопровождали хирургов сначала в РОВД, а потом в больницу обратно. На работе и заночевали. Благо коек в больнице в достатке.

Клас повествование достойное книги. Вам отчеты с охоты писать нужно!.

Коля, ты просил интересный случай? Удовлетворен?
Surgeon, браво!

Страшная история из рассказов о скорой помощи:
Приезжает бригада на вызов,входят в квартиру.Посредине пустой комнаты,пол которой устлан газетами, сидит голый мужик.Рядом с ним телефон и молоток.Член прибит гвоздём к полу.(Это предисловие)
Врач:
-Что это с вами?
-Хотел покончить жизнь самосожжением.
-А член зачем к полу прибили?
-Что бы не передумать,не смалодушничать.
-Ну а зачем тогда скорую вызывали?
Спички на кухне забыл...

Честно заработанное.
Почему, у нас, при нищенской зарплате, упавшем и закатившемся, куда-то под плинтус, престиже профессии врача, все-таки не исчезла эта профессия. Почему, все-таки, еще есть профи, которые способны исправить ситуацию, в которой человек должен был поменять один мир на другой. Те хирурги, которые преданы своей профессии, кроме денег, которые им платят в виде благодарности или взятки (называйте это как хотите) подвержены более сильной страсти чем деньги. Это власть. Власть над вполне конкретным и осязаемым человеком. Это наркотик. Сравнить то что чувствует хирург, который только что, хорошо выполнил сложную операцию, отстоял за столом всю ночь, поборов кроме профузного кровотечения у пациента, собственный сон, жажду, желание покурить, отлить (и еще одно, самое противное, это когда нестерпимо чешется нос, а почесать его,мля! , ну никак не выйдет! А сестра, которая может почесать, обязательно не попадает по той части носа, которая чешется), так вот, сравнить ощущения хирурга, когда он зашил рану и снял перчатки, можно с тем что испытывает альпинист, покоривший Эверест. Усталость, слабость, внутреннюю опустошенность, и одновременно огромное внутреннее удовлетворение, от осознания того, что ты справился, ты сделал то что планировал и у тебя получилось. Доказательством тому - человек, с которым ты разговариваешь на следующий день.
Все очень серьезно. Действительно. Но! Если не находить во всем этом серьезном что то веселое, то можно немножко тронуться умом.
Скорая. Приемный покой. Пациент с ножевым ранением в область сердца. Сознание спутанное. Давление 60/0, пульс учащенный, слабого наполнения. Действия дежурной бригады быстрые, но без суеты. Капельница в вену, одежда полностью срезается ножницами в несколько движений и в операционную. Там анестезиологи подключают еще одну капельницу и начинают интубировать пациента.(Интубация трахеи — введение особой трубки в гортань и трахею при их сужениях, грозящих удушьем (при проведении интенсивной терапии либо реанимационных мероприятий), а также для проведения анестезиологического обеспечения.) При этом в вену вводится миорелаксант, препарат, который расслабляет мускулатуру. Я стою слева от пациента, наблюдаю как постепенно расслабляется его тело, разжимается левый, до этого, судорожно сжатый кулак... и из него выпадает, слегка планируя, как осенний лист, сложенная бумажка. Я наклоняюсь и поднимаю... сложенную купюру достоинством 5 американских долларов. За исключением нескольких человек, за моими действиями наблюдала вся бригада(притырить не получится ). Экспромт родился сам собой. Задумчиво рассматривая купюру, я произнес:
- Мда... Только под воздействием миорелаксантов, пациент согласился отдать деньги. Господа анестезиологи! Это - (кладу купюру на аппарат ИВЛ) по праву ваше!
А пациент выжил, у нас все получилось. За каких то 5 американских долларов. А если бы не деньги, могли бы и не спасти.
Так как начал весьма серьезно, закончить попытаюсь очень весело.
Молодая девушка, после ДТП. Точно диагноз не помню, по-моему, ничего серьезного не было: ушиб грудной клетки, множественные ушибы конечностей, но жаловалась на головную боль. Палатный доктор (ПД) попросил нейрохирурга (Н) осмотреть ее на предмет сотрясения головного мозга. Нейрохирург 50ти лет, опытный, старая, советская школа, внешность солидная, с бородкой. Взял историю болезни и пошел к пациентке. Вернулся, небрежно бросив историю на стол и сказал:
Н.- Юра, вызови ей на консультацию гинеколога.
ПД.- Зачем, Виктор Петрович?
Н.- У нее киста большой половой губы.
В ординаторской, в это время, было тихо, так как, все присутствующие доктора, занимались своей писаниной. Но, после последней фразы нейрохирурга, все оторвали головы от бумаг, в ожидании развязки.
ПД.- Виктор Петрович... я вас о чем просил? Я же Вас, как нейрохирурга, голову посмотреть просил, а Вы куда полезли?
Занавес. Но! Вот что значит старая школа и тщательно собранный анамнез(история жизни и заболевания), когда доктор слушает пациента и видит не часть его, в зависимости от своей специализации, а человека в целом!

Это пять! Представил все и поржал от души!

Док, спасибо за юмор!
Ждем обязательного продолжения

Спасибо. Будет еще обязательно.

У меня куча врачей в семье, и то так не юморят !! Может специфика другая !! Зачет нах !!!!

На 600 тысяч населения Черногории, в этой стране, 10 торакальных хирургов(хирурги занимающиеся патологией органов грудной клетки). У нас, только в одном отделении, такое количество. Когда у них, по какой либо теме, расходятся мнения, они говорят:
50% торакальных хирургов страны, считают эту методику лечения эффективной/неэффективной.
И еще, навеяло новостями о расследовании катастрофы самолета Качинского с кабмином и штабом ВС. Черногорские хирурги, так как их всего 10, когда едут вместе, на конференции, симпозиумы, отдых, никогда не едут в одном поезде/автобусе/самолете. Сами так решили. Ибо, не дай Бог что, страна останется без специалистов.
Как то, у меня и еще двоих коллег, одновременно, оказались автомобили на СТО. И после работы, домой, предстояло добираться на своих двух. Вышли из больницы вместе. И дернул кого-то черт, за язык: Друзья! Может по пивку? Ну, разумеется, да! Теплый летний вечер, конец рабочего дня, за руль не надо - все располагает. Спустились вниз по Щорса, там, где теперь экомаркет, был гастроном с кафе, по-моему "У Марии". Сели, взяли по бокалу, к пиву орешки/кальмары. Неторопливая беседа о работе и не о ней, по второму бокалу, к нему картошка фри с колбасками... Каким боком к колбаскам попала водочка никто и не понял... Посиделки затянулись. Решение, что пора расходиться, было принято при отсутствии кворума. Т.е. мной и Юрой. Славик спал. Бросить его мы не могли. Поймали мотор, сели, Юра впереди, я со спящим Славиком сзади и поехали. План выглядел очень логично: сначала завозим Славика на Борщаговку, потом меня на Шулявку и потом Юра едет на Левобережку. Непосредственно в пути, выяснилась маленькая, но важная деталь: мы знали, что Славик живет на Борщаговке, но, как оказалось, никто из нас не знал где именно... А Борщаговка не маленькая и время позднее. Ну, что ж, придется будить. Растолкав спящее тело и после размыкания его верхних век от нижних, минут через пять, установил с ним вербальный контакт.
Я.- Славик! Проснись! Ты где живешь?
С.-(ответ классический) Там! (неуверенно махнув вперед рукой).
Я.- Я знаю, что "там", адрес какой? Улица, дом, квартира?
С.- А тебе зачем?
Я.-(начиная терять терпение) Да оно мне, в принципе, на хрен не надо. Мы тебя домой везем.
С.- Вам надо, вы и везите.
После чего сомкнул веки и отключился. Повторные попытки восстановить контакт были безуспешны. Резервный источник питания не включался. У пациента крепкий медикаментозный сон. Едем мы в это время, вдоль линии скоростного трамвая. Борщаговка на горизонте.
Я.- Юра, у нас все плохо. Связь со спутником утеряна.
Ю.- Это плохо... Куда ж мы тело то девать будем?
Вот и водила занервничал: Ребята, вы это, определяйтесь, куда ехать то!
Мобильная связь, хоть и дороговата была, но, слава Богу, уже появилась тогда. Звоним на работу, либо там кто-то знает, где Славик живет, либо найдут на доске внутренней информации.
Есть! У нас есть улица и номер дома!... Правда, без номера квартиры. Ну и черт с ним, с номером квартиры. Сейчас уже не помню, то ли Колоса, то ли Роллана. Приехали… Девятиэтажка, в народе, лежачий небоскреб, с хреновой кучей парадных… Только когда частично отключена кора головного мозга, и работает подкорка, возможно то, что произошло потом. Я выпаковываю Славика из машины и веду (почти несу) его в первый попавшийся подъезд. Лифт. В лифте, наугад нажимаю кнопку этажа. Выходим (кого то выходят) из лифта… На этаже, по меньшей мере, шесть квартир… Аккуратно прислонив тело товарища к стенке, начал изучать номера квартир. Попытка включить кору головного мозга мешает сделать выбор. Отключаю ее и звоню в первый понравившийся звонок. Дверь открывает женщина, в домашнем халате.
Я.- (спрашиваю, стараясь дышать в сторону) ФИО, здесь проживает?
Ж.- Ну, вообще то он здесь не проживает. (Засада, но я не теряю надежды)
Я.- Но вы его знаете? (настаиваю я)
Ж.=(несколько растерянно) Ну, вообще-то да, знаем.
Я.(с невероятным облегчением, доставая тело из-за угла)- Тогда принимайте.
Вот как такое может быть? В этот самый момент, подъезжает лифт, открываются двери и из лифта выходит Юра. Пусть он видел парадное, в которое мы зашли, но этаж! Этаж то он не мог видеть! Торжественная передача тела коллеги состоялась, и мы, с чистой совестью, поехали по домам. Но история на этом не заканчивается. Воистину, неисповедимы пути Господни.
Выйдя из машины на Полевой, жил я тогда в районе КПИ, я спокойно и размеренно, направлялся домой, полируясь бутылочкой пива. Шел дворами, между политеховских общаг. И был там когда то ночной клуб, то ли «Ватра», то ли « Прима», я эти названия всегда путал. Иду я значит мимо и наблюдаю у входа в клуб, какое-то нездоровое движение. Толпа, человек семь, совершают движения, напоминающие танцы зулусов. И вдруг, хлоп! Разбежались как тараканы на кухне, от включенного света. И на месте их танцплощадки, осталось одиноко лежать скучающее тело. Я хоть и пьяный, но про то, что я дипломированный специалист, где записано: специальность – лечебное дело, помню. Подхожу к телу, начинаю проверять жизненные функции: сердцебиение, дыхание. Внезапно, какая-то сила, поднимает меня вверх и мои руки, почему то, оказываются заведенными за спину. И вернуть их в физиологическое положение у меня не получается. Еще и бутылка пива, наполовину полная, опрокинута, и жидкий хлеб безвозвратно гибнет на асфальте. Оглядываюсь. Вокруг стоят ребята. Высокие, крепкие, лица приветливые, на спинах надпись «Беркут». Здороваюсь. Они тоже. Но руки мне не отпускают. Даже напротив, щелкают на них что то приятно прохладное… А ведь почти дома был.
Дальше все стандартно: РОВД, обезьянник, процедура выяснения личности. Мои сердечные заверения, что яжблиндоктор!, и мне завтра, то есть уже сегодня, на работу никого не волновали. Да и я уже, был порядком уставший. Но так как совесть была чиста, плюнул на все слюной и устроился на скамейке спать. Утром личность мою выяснили, объяснительную взяли, вытребованную бумажку о задержании выдали, так как на работу я опоздал, и надо было, как то объясняться с начальством.
Приехав на работу, увидел Славика. Вместо здрасьте, его первые слова были:
С.- Вы меня, куда блин привезли?!
Я.- Домой.
С.- Какое, нахрен домой!
Дальше его рассказ.
Просыпаюсь, я значит. Открываю глаза и оглядываюсь. Мозг анализирует узоры на обоях, занавески, мебель в комнате и говорит, что обстановка знакомая, но не дом… Закрываю глаза. Открываю глаза. То же самое. Знакомое. Но опять не дом. Осматриваю себя. Лежу на диване, постель свежая, я в трусах, майке. Заглядываю в трусы. Признаки несанкционированного коитуса отсутствуют, рядом никаких неопознанных бюстгальтеров и трусиков нет (ну мало ли). И тут, открывается дверь в комнату и входит… теща. И несет на подносе кофе с бутербродами… А я с ней, уже два года не общаюсь! Первая мысль, что меня белка догнала! Чуть креститься не начал!
Без приключений, скучно и обыденно, из 100% вместе вышедших из больницы хирургов, домой добралось только 33,3( в периоде)%, т. е. Юра.

А она что в том же доме жила?

В том то и дело, что нет. Когда то с женой у тещи жил. А потом квартиру купил, съехал. А вот данные на работе остались старые.

Тогда вообще пипец!